Кто бы мог подумать, что я доживу до такого. Я не хочу писать. И дело вовсе не в том, что я не могу. Я именно не хочу. Не хочу снова сидеть ночами с ноутом в обнимку, не хочу перебирать по сотне раз слова и биться головой об стену вспоминая нужное, не хочу примеривать на себя чужую жизнь и пропускать через себя чужие мысли и чувства. Просто не хочу. Я с удивлением осознала этой весной и летом, что когда не пишешь обнаруживается масса свободного времени и... куча новых интересов. Половину июня я готовила. Хорошо готовила, фирменные эксклюзивные блюда, весьма сложные и требующие массу времени и сил. И это было круто. Потом я вышивала, доделала костюм в славянском стиле мужу на праздник, сделала всем очелья, сплела браслеты, наделала куколок для подарков. Но самое главное - навела в доме образцовый порядок. Наконец-то, стало действительно чисто. И что интересно, мне понравилось. Понравилось, когда голова не занята лишними мыслями, когда работают в основном руки и даже то, что я погрязла в мирском более, чем полностью.

Сначала я была уверена, что это просто кризис, но сейчас, вернувшись с довольно интересной поездки, я не хочу описывать даже её. Сей пост и то пишется с трудом. И дело не в том, что я исписалась - идей по-прежнему выше крыши. Но, остались те идеи, которые для себя. Я это поняла в поезде, прямо-таки осознала во всей глубине почему же не хочется. Я всегда писала для себя, писала то, что было интересно мне. Это была моя любимая игра. Игра с самой собой. Я ведь с детства любила играть сама с собой. Наверное, мне не стоило выползать из своей раковины и верить словам, что всегда нужно писать то, что самому тебе интересно, ведь другим это тоже интересно. Госпоже Кучерской, с легкостью вещавшей об этом, просто повезло. Повезло попасть в волну. А я всегда где-то около этой волны. Рядом, близко. Я сама чувствую, что надо, но... мне трудно писать для других. Трудно настраиваться на общую волну...

Писать для себя очень легко. Не надо выискивать то самое слово, не надо переживать о стиле, о логике и прочем. Ты себя всегда поймешь. Поймешь ещё и потому, что любые слова всего лишь проводник к воспоминаниям. Специальный код, настраивающий на определенные чувства, которые сразу же восстанавливают все логические связи, все тонкости, делая картину объемной. За это я люблю все свои детские работы. Да, они наивны, глупы и небрежны, но в них скрыты чувства, которые, как машина времени, уносят в далекое детство. А вот книжки, прочитанные в детстве, такой магией отчего-то не обладают. Словно те чувства, что были ключом к книге вдруг потерялись и растворились, впрочем, за редким исключением можно отыскать парочку запавших в душу так глубоко, что возраст им не помеха. Собственно, именно поэтому я храню каждый листик своего детского дневника, каждую строчку недописанных детских сказок и жалею, что комиксы, которые мы когда-то рисовали с братом, канули в недра помойки с легкой руки тётушки, решившей навести порядок на даче. Да, это пустяк. Да, это нельзя показывать никому вообще и в принципе, но для меня эти вещи дороже золота. Мне и фанфики мои старые нравятся - они такие милые))) Ну разве что "нравы" не милые, но у них тяжелая история создания.

Я искренне надеюсь, что состояние моё временно, ведь автору мнения "писательство - это форма мышления", странно не предаваться графоманству, но сейчас реально интереснее заниматься уборкой. *боже-боже, что со мной?*

@темы: размышлизмы_писательство